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He visto

 

He visto gente que rompe versos
como quien rompe un nudo
ojos que sólo ven palabras huecas
en la noche de los viejos
encuentros que se olvidan
perdidos entre libros rotos, sus letras
abandonadas en un bosque
de sílabas sin madrugadas.

He visto parques que se quiebran
ramas tiradas, hojas sin viento
árboles que piden limosna
en tierra de sequía
niños que juegan
sobre el frío pavimento sin lluvia
extrañar la calidez del fango
en la calle de los muertos.

He visto manos que duermen
calles vacías, personas hipócritas
sembrar halagos con pasos de hielo
historias muertas en la escarcha
sin escuchar su aliento.

Los he visto
versos enterrados, sus mortajas
al lado de mi lápida.

 

Calles

 

Las calles no hablan
son ríos de silencio
no guardan secretos
no tienen memoria
las calles no escuchan
la violencia gastada
suplicantes gritos
de gente asaltada
las calles son ciegas
sus imágenes resbalan
se van por coladeras
se deslavan
se pierden
las calles sólo llevan
esas miserables vidas
de aquellos que caminan
aquellos que no olvidan.

Del libro Rastros de Tinta, de Emilio Mendoza de la Fuente, Editorial Abismos.

Pasos

 

No son mis pasos que vacilan
en el suelo que se mueve
caminar en veredas quebradas
y seguir, andar
sin pensar, continuar
no es fortaleza o decisión
no es deseo de ser
es la maldita terquedad
de seguir, seguir
escribir
escribir
escribir
sin más idea que la nada
sin rumbo, mapas
por caminos torcidos
y ahí, impaciente
el suelo se mueve.

 

 

Tiempo confuso

 

Somos letras, somos un raro aliento
lejos, lejos de todos
somos poemas que escribe el insomnio
que caminan lejos, lejos de todos.
Sólo dejemos que este frágil viento
se lleve las fracturas
grietas, restos de sequías añejas
donde duermen nuestros trazos sin tinta.
Sólo dejemos que este frágil tiempo
se lleve los rencores
y los ajenos versos fracasados
aquellos que alguna vez nos sonrieron.
Somos letras, somos raro deseo
cerca, cerca de todo
un poema se escribe en nuestro aliento
ese nuestro cercano, raro aliento.